Сегодня утром по дороге на работу я дочитала книжку.
Каждый раз когда я дочитываю книжку я начитаю по ней скучать.
Мне чего-то не хватает.
Особенно в последнее время, когда я снова стала читать.
Так дорога на работу и с работы кажется короче.
Жизнь насыщеннее.
Голова яснее.
Дочитала. Закрыла. Убрала в сумку.
Оствшуюся половину пути я вспоминала ее.
Прокручивала в голове, как какую-то собственную часть.
У меня с ней сложились сложные отношения.
Сначала она вызывала у меня недоумение и противоречие. Мне не хватало юмора, иронии. Красочности эмоций.
Потом я по ней скучала. Мне хотелось читать ее и читать. Жить в ней. С ней.
Потом пару глав был период затишья. Когда я начала замечать какие-то личные пристрастия автора, часто повторяющиеся детали, слова, моменты... меня это стало немного раздражать.
А дальше события развивались стримительно. Я проглатывала слова, читала чуть ли не диагонали. Нетерпеливо перелистывала. Это была гонка. Гонка за развязкой.
Развязка наступила. Конечно все кончилось плохо. Хорошие книжки всегда плохо заканчиваются.
Множество маленьких историй. Про жизнь. Историй, одни из которых кажутся нереальными. Другие похожие произошли с тобой...
Книга полная слез.